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la vida no trae instrucciones

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la vida no trae instrucciones: febrero 2008

viernes, febrero 29, 2008

 

Año bisiesto

Para ella, en su lógica simple de niña de sexto grado, los años bisiestos eran aquéllos a los que les sobraba un día. Por esas razones por las cuales algunas percepciones absurdas de la niñez persisten en nuestras mentes cuando crecemos, aún hoy, cada cuatro años, ella vive ese día como un día que sobra, una especie de time out, horas extra en su jornada de 37,5/funcionario público.

Sin embargo –y es un sin embargo que le duele, como una herida abierta- ella vive con la ambigüedad de saber que el tiempo no sobra, que no sobra ni un solo segundo de vida, que todo vale tanto; y de sentir que le sobra todo el tiempo, toda la vida, todos los instantes de ojos abiertos mirando transcurrir la existencia, todos los anónimos rostros atendidos, las minúsculas prisas cotidianas, las tareas transitorias y urgentes de su inútil trabajo de reparar fallas menores en un sistema que está a punto de venirse abajo. Le falta todo el tiempo del mundo. Le sobra todo el tiempo del mundo. Es lo mismo. Es decir que daría lo mismo morirse esta noche o vivir hasta los trescientos cuarenta y cinco años, que todo daría igual, porque jamás podrá vivirlo todo y de cualquier modo siempre sentirá que no ha vivido nada, por la sencilla razón de que ella no sabe vivir.

Sigue, por eso, transitando al borde del estrés, corriendo tras la aguja del reloj, apagando pequeños incendios que –a veces piensa- podría dejar extinguirse solos y quizás nadie se daría cuenta, y entonces –la tentación- dejar de lado la manguera y el casco, sentarse al borde del camino y dejar todo el peso absurdo que lleva sobre los hombros, echarse a llorar.

Pero entonces se le ocurre que uno de esos pequeños incendios podría extenderse, ocupar un bosque, hacerse incontrolable, y –la conciencia pesa- sin remedio, comienza a correr de nuevo su carrera interminable contra el fuego.

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Del perdón y la venganza

"El verdadero gran hombre perdona más mientras mayores medios de venganza tiene"
Sydney Smith

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jueves, febrero 28, 2008

 

Ex nihilo nihil fit

(Nada puede crearse de la nada).

Ella, a veces, quisiera soplar y que todo desapareciera.
Incluso ella.
Ella, a veces, quisiera retroceder el tiempo. Un año, dos años, seis años, veintitrés años. Volver a ser un espermatozoide y quedarse dormido en el camino. Por la trigésima parte de un milímetro de diferencia, no estaría aquí hoy.
Ella, a veces, quisiera huir. Simplemente levantarse y huir. Salir corriendo, sin sentido, sin ver hacia dónde, y detenerse sólo cuando las piernas ya no pudieran sostenerla, cuando el corazón estuviera a punto de rendirse, cuando, empapada de sudor, pudiera decir que no sabía donde estaba y cómo había llegado allí.
Porque ella en verdad no sabe dónde está ni cómo llegó hasta allí. Pero nadie alcanza a comprenderlo.
Ella, a veces, quisiera callarse para siempre. No volver a decir nunca nada. No entregar al mundo una sola señal más de sus emociones, de sus ideas, de sus pensamientos. No hablar, no escribir, no comunicarse nunca más. Quedarse en un rincón, en silencio, buscando silencio dentro de sí misma, tratando también de dejar de escuchar.
Ella, a veces, quisiera morir.


Ella llora en la ducha, mientras se enjuaga la espuma del pelo.
Ella llora en el mercado, mientras pesa los plátanos. Y en la caja, también, mientras paga.
Ella llora en el trabajo, mientras redacta un acta de transacción entre un sindicato y una millonaria empresa trasnacional.
Ella llora mientras mira Grey's Anatomy, y a veces se ríe, y sigue llorando.
Ella llora mientras revisa su correo.
Ella, a ratos, se secan de lágrimas, y se pregunta si estará, por fin, lista para dejar morir aquella parte de sí misma que deseaba ser feliz.


Ella (después de seis meses de titularse) se reencuentra con sus compañeros de grado. Pero está preparada.
Después de cuatro años de esfuerzo para llegar a pensar que el éxito podía ser medido por la felicidad, ahora, a punta de golpes, ella piensa de nuevo que el éxito puede ser medido por los triunfos sobre los fracasos ajenos. Por la marca del carro, por el monto del sueldo, por el número de postgrados, doctorados y postdoctorados, por los reconocimientos obtenidos y el grosor del currículum.
De nuevo, no le interesa ser feliz.
De nuevo, está preparada para ser competitiva.
(Competitividad, dice la profesora de Banca y Finanzas, es la capacidad de generar diferencias en términos de ventajas, para desalojar al adversario. Ella, por supuesto, lo anota en su cuaderno a la velocidad de la luz, y se lo aprende como un mantra, como su nuevo Padrenuestro).
Ella decidió ser exitosa. O quizás no lo decidió. Quizás sólo se quedó sin opciones.

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lunes, febrero 25, 2008

 

Bush y el amor

"It is better to have lost and .. er to have loved and lost than to have lost.. to have loved never before to have er .. lost."

"Es mejor haber perdido y... emn, haber amado y perdido que haber perdido... haber amado nunca, antes de haber, emnn... perdido."
(George W. Bush)

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Bushismos

Our enemies are innovative and resourceful, and so are we. They never stop thinking about new ways to harm our country and our people, and neither do we.
“Nuestros enemigos son innovadores e ingeniosos, y nosotros también. Nunca paran de pensar en nuevas formas de dañar a nuestro país y a nuestra gente, y nosotros tampoco.”
(George W. Bush... claro)

 

Elle m'a dit - Cali

Hace un par de días, Stéphanie (mon professeur) nos dejó de tarea escuchar y leer esta canción. Vaya tarea desagradable, escuchar buena música. Pero bueno, es que Stéphanie, mi excelente profesora de francés, tiene como diecinueve años. Hasta yo soy una vieja en esa clase. Pero no se pierdan esto...



Je crois que je ne t'aime plus
Elle m'a dit ça hier,
ça a claqué dans l'air
comme un coup de revolver

Je crois que je ne t'aime plus
Elle a jeté ça hier,
entre le fromage et le dessert
comme mon cadavre à la mer

Je crois que je ne t'aime plus
Ta peau est du papier de verre
sous mes doigts ... sous mes doigts
Je te regarde et je pleure
juste pour rien ... comme ça

Sans raison je pleure,
à gros bouillons je pleure,
comme devant un oignon je pleure,
arretons là lalala lalalalalala

{Refrain:}
Elle m'a dit lalala lalalalalala
Elle m'a dit

Je crois que je ne t'aime plus
Relève toi, relève toi
Ne te mouche pas dans ma robe,
pas cette fois ... relève toi

Tu n'as plus d'odeur,
tes lèvres sont le marbre
de la tombe de notre amour,
elle m'a dit ça son sang était froid

Quand je fais l'amour avec toi
je pense à lui
Quand je fais l'amour avec lui
je ne pense plus à toi lalala lalalalalala

{au Refrain}

Je crois que je ne t'aime plus
Elle m'a dit ça hier,
ça a pété dans l'air
comme un vieux coup de tonnerre

Je crois que je ne t'aime plus
Je te regarde et je ne vois rien
Tes pas ne laissent plus de traces
à coté des miens

Je ne t'en veux pas,
je ne t'en veux plus,
je n'ai juste plus d'incendie
au fond du ventre c'est comme ça lalala lalalalalala

{au Refrain, x2}
lalala lalalalalala

Alors j'ai éteint la télé
mais je n'ai pas trouvé le courage,
par la fenêtre de me jeter :
Mourir d'amour n'est plus de mon âge
lalala lalalalalala

{au Refrain}
lalala lalalalalala

Je crois que je vais m'évanouir
Elle m'a dit ça hier
Avant de s'effondrer à terre
Comme foudroyée par le tonnerre

Je crois que je vais m'évanouir
Elle m'a soufflé hier
Puis son visage est devenu vert
Et moi je n'ai pas su quoi faire

Je crois que je vais m'évanouir
Sans cesse je fais la guerre
Contre qui... contre quoi
Ma vie est devenu un enfer

Et je ne sais pas... pourquoi
Sans raison j'ai peur
Une intuition j'ai peur
D'avoir raison j'ai peur
Arrêtons là lalala lalalalalala

{au Refrain}

Je crois que je vais m'évanouir
Aide moi, aide moi
Ne me laisse pas tomber
Je ne suis pas bien... aide moi
J'ai mal au cœur
Et la peau bien trop froide
Comme un glaçon qui ne veut pas fondre

Elle m'a dit ça j'ai pas pu la réchauffer
Quand je suis debout toute seule
Je tremble un peu
Quand je suis debout avec toi
Tu ne t'en aperçois pas

{au Refrain}

Je crois que je vais m'évanouir
Elle m'a dit ça hier
Et moi j'ai cru bien faire
En riant devant son air

Je crois que je vais mourir
Mon cœur s'emballe pour rien
Mais je crois que le pire c'est
Quand il s'arrête un brin
Je ne t'en veux pas,
Je ne t'en veux plus,
Tu ne pouvais pas deviner
Que c'était pas de la comédie lalala lalalalalala

{au Refrain, x2}
lalala lalalalalala

Alors je l'ai enterré
Mais je n'ai pas trouvé le courage
Auprès d'elle de m'excuser
J'suis trop vieux trop con pour me pardonner
lalala lalalalalala

{au Refrain}
lalala lalalalalala

(En una de mis traducciones incompletas, inexactas y poco confiables, sólo de la primera parte):

Creo que no te amo más,
me dijo ella ayer,
eso golpeó en el aire
como un disparo...
Creo que no te amo más,
me arrojó ayer,
entre el queso y el postre,
como mi cadáver al mar...
Creo que no te amo más,
tu piel es papel de lija
bajo mis dedos, bajo mis dedos,
te miro y lloro
sólo por cualquier tontería... así...
Sin razón lloro,
a borbotones lloro,
como delante de una cebolla lloro,
terminó... là lalala lalalalalala....

Creo que no te amo más,
levántate, levántate,
no te suenes en mi vestido,
no esta vez, levántate...
No tienes más olor,
tus labios son el mármol
de la tumba de nuestro amor,
ella me ha dicho, su sangre era fría...
Cuando hago el amor contigo
pienso en él,
cuando hago el amor con él,
no pienso más en ti...

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Cosas que no se van por el desagüe

Ella se ducha todos los días al llegar del trabajo. A veces, con suavidad; con gel de baño aromatizado y con una esponja especial. Otras veces, con fuerza; como si fuera posible exfoliar los recuerdos que se encuentran pegados a la piel.
Ella se lava el cabello como quien cree que las ideas y los pensamientos se hallan adheridos a los mechones; como si fuera posible hacerlos ir por el desagüe hasta desembocar en cualquiera que sea el lugar a donde van las células muertas y el jabón. El agua helada la hace erizar. El frío le hace doler el pecho. Al salir de la ducha, al secarse, envolverse en una toalla, incluso después de cubrirse con tres capas de ropa y meterse a la cama, el frío seguirá acompañándola, aferrándose a ella, atormentándola.
Entonces ella, bajo dos gruesos cobertores -las ventanas cerradas, la televisión encendida para hacer ruido- no tendrá opción sino entender, por esta noche, que la soledad no se quita con jabón.

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domingo, febrero 24, 2008

 

A medio paso de tu amor - Fito Páez

Me fui saliendo del lugar, estabamos ahi
Te dije que algo andaba mal, podía ser el fin
Que triste, triste, triste estás, niñita en tu jardín,
A medio paso de tu amor, tan solo me perdí...

No hay nadie en el espejo que me pueda responder
No hay nada en ningún lado y eso lo sabes muy bien
Por eso lo que amamos lo volvemos a perder

Y cuando Lima fue París, no se si lo soñé
A medio paso de tu amor, llegó el amanecer
Espero que no entiendas mal, amar es amaré
A medio paso de tu amor, ayer perdí la fe..

No hay nadie en el espejo que me pueda responder
No hay nada en ningún lado y eso lo sabes muy bien
Entonces lo que amamos lo volvemos a perder
Me fui saliendo del lugar, estábamos ahí
Te dije que algo andaba mal, podía ser el fin...

 

Creo - Fito Páez



Creo que aún tal vez piensas en mí
Creo poder captarlo
Creo que al fin nada tiene fin
Creo desesperado
Creo que morir es una sensación
Creo que vivir podría serlo
Pero ahora es algo mucho más real
Creo que salí a ver un poco el sol
Creo que te ví bailando beatles
En alguna vieja casa del lugar

Creo que aún tal vez piensas en mí
Creo poder captarlo
Y ya no quiero verte
Tan triste, triste así
Creo que estás llorando
Me acuerdo que abrí la puerta y eras vos
Después me perdí mirándote desnuda
Y te reías de mi cara de maldad
Entonces sentí la cima del amor
Y si me caí no importa
Porque todo todo todo todo todo todo esto es de los dos
No quiero nada que nos haga mal
Yo creo
Yo creo y con eso basta

Creo que aún tal vez piensas en mí
Creo poder captarlo...

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Resistencia al viento

La ventisca elevaba pequeñas e innumerables briznas amarillas entre sus piernas mientras caminaba. (A ella le habría encantado decir doradas, le habría sonado poético, pero no eran doradas, eran amarillas, de un color pajizo y triste que combinaba perfectamente con su ánimo). Atravesó las calles vacías, el estacionamiento vacío del centro comercial vacío, luchando contra el viento que parecía querer luchar contra ella, ella sola en aquel desierto domingo por la tarde.
Entretanto, en aquel preciso instante, él aterrizaba al otro lado del mar, con otra mujer sentada a su lado -desencajando en el panorama, si me preguntan, pero no me han preguntado- y ella, de este lado del mar, escuchaba su ipod para no pensar. Espero que no esperes que te espere después de mis veintiséis, decía la voz, la paciencia se me ha ido hasta los pies, y ella se preguntaba si debía tener paciencia a sus veintidós o veintitrés, o si ya era suficiente, y si debía tenerla, de dónde podía sacarla, pues la suya hacía rato se había agotado. La canción dio un salto -mal grabada, pensó- y ella cerró los párpados con fuerza para impedir que una mezcla de polvo y briznas se metiera en sus ojos. No son doradas, pensó, pero hace tiempo que la vida no es poética. Ella lo había sido. Hubo alguien -tanto tiempo atrás que no sabía si era en esta misma vida- que le había dicho que sus metáforas retumbaban. Pero ese alguien probablemente -quizás, pensó- no sabía que se lo decía a ella. También le dijo que él no era poético. Los hombres raramente lo son, se dijo. No los heterosexuales.
Siempre hubo alguien antes de ti, le había dicho ella -al del avión del otro lado del mar, aunque para ella fuera innecesaria la aclaratoria, porque él siempre era Él- y agregó, los otros sólo fueron postergaciones a tu llegada. Pero él no había entendido, ella lo sabía. Hacía largo tiempo que él ya no entendía nada. Pasaba cuando las almas comenzaban a hablar idiomas distintos.
Él, entonces, aterrizaba y hacía check-in en el hotel. Ella, entretanto, de este lado del mar, caminaba, hundiéndose más y más en el abrigo que no la protegía del frío, escuchando en su ipod una voz que decía so I'll live again 'cause I've waiting in vain..., y haciendo todo cuanto podía hacer, que no era más que, con su débil cuerpo, ofrecer resistencia al viento que seguía intentando derribarla.

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domingo, febrero 10, 2008

 
Hay momentos en los que te odio con una intensidad digna de mejores causas.

(como ahora)

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jueves, febrero 07, 2008

 

Amo el amor de los marineros



El poema Farewell, de Pablo Neruda, interpretado por Joaquín Sabina

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¿Cómo camina una mujer que recién ha hecho el amor?

¿Cómo camina una mujer que recién ha hecho el amor?
¿En qué piensa una mujer que recién ha hecho el amor?
¿Cómo ve el rostro de los demás y los demás cómo ven el rostro de ella?
¿De qué color es la piel de una mujer que recién ha hecho el amor?
¿De qué modo se sienta una mujer que recién ha hecho el amor?
Saludará a sus amistades
Pensará que en otros países está nevando
Encenderá y consumirá un cigarrillo
Desnuda, en el baño dará vuelta a la llave
del agua fría o del agua caliente
Dará vuelta a las dos a la vez
¿Cómo se arrodilla una mujer que recién ha hecho el amor?
Soñará que la felicidad es un viaje por barco
Regresará a la niñez o más allá de la niñez
Cruzará ríos, montañas, llanuras, noches domésticas
Dormirá con el sol sobre los ojos
Amanecerá triste, alegre, vertiginosa
Bello cuerpo de mujer
que no fue dócil ni amable ni sabio.

(“Oficio puro”, Víctor Valera Mora)

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miércoles, febrero 06, 2008

 

Un cuento

Los amigos de la Revista Alenarte han tenido la gentileza de invitarme a colaborar en su número veintiuno, lo cual he hecho con un texto que lleva el título de Jamais vù y que pueden leer haciendo clic aquí. Los invito, no tanto a leer mi cuento, pero sí a darse una vuelta por ese interesante proyecto y a mantener un ojo puesto por esos lados: encontrarán cosas interesantes. Promesa.

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