Detesto

A veces detesto tanto este estúpido país en donde uno no puede ser simplemente uno mismo sin que el resto pretenda etiquetarte.

A veces detesto tanto este estúpido mundo, este estúpido tiempo, en que hay que tener opinión sobre todo, en que vestirse de un color o de otro significa algo y hay que fijar postura y ser algo, ser chavista o ser opositor, ser caraquista o magallanero, ser católico o protestante o budista pero algo.

Detesto tener que explicarme frente a los demás. Tener que explicar por qué soy una chavista que va a votar que no de todos modos, por qué no entiendo el béisbol ni me interesa y por qué, a final de cuentas soy agnóstica. Detesto ser todas esas cosas. No poder, simplemente, dedicarme a escribir tonterías sin fin y sin sentido. Tener que ser, o pretender ser, narradora, o poeta, o ensayista, tener que pertenecer a uno u otro grupo o que por sostener relaciones con gente que me resulta agradable se me acuse de ser determinada cosa. 

No es un ataque de delirio de grandeza, tampoco. Es sólo que vivimos en un mundo demasiado conectado, demasiado expuesto, demasiado solitario, y donde pareciera que el paintball se puso de moda pero con pistolas etiquetadoras.

Detesto ser tan estúpida y naïf, con mi mentalidad de pueblo incurable, con mi niñez encerrada entre libros que no me permitió comprender el mundo y prepararme para él.

Hasta mi psiquiatra me pide que me defina con adjetivos. Y hasta ese punto estoy harta. Y hasta ese punto estoy loca que necesito un psiquiatra que me pida que me defina con adjetivos.

Detesto la adultez.