Los límites del plagio

Sé que quizás esto lleve una visita o dos a ese blog, pero tengo que contarles esto a ver si al menos se me pasa la indignación. Navegando por internet, he encontrado este blog donde aparece el siguiente texto (quizás a alguno de ustedes le resulte vagamente familiar):

la vida es un laberinto. La nombran, hablan de ti, hablo de ti... Pasa a tu lado y no espera por nadie. Me pregunto cómo. Cómo es posible, después de tantas veces que me ha hecho llorar. La respuesta es simple. Está en el número de veces que me ha hecho reir. Me ama aunque a veces lo sepa, aunque a veces lo dude, aunque a veces esté seguro de lo contrario. Y aunque quieres creer que ese hombre al que ama ya no eres tú. Quizá fue que su amor fue cambiando contigo, que ella ya no sabe manejarlo sino con la tristeza, sabiendo ahora que su amor por ti es un artefacto inútil, un jugeute que se cayó detrás del armario y que nadie recuerda, ni le hace falta. Ella aún te ama, aunque no tenga demasiado claro qué diablos es el amor, aunque ciertos días no sepa si vale la pena. Aunque ciertas noches especialmente difíciles tenga miedo de dejar de sentir, de que incluso el dolor desaparezca y la vida empiece entonces a parecerse demasiado a la muerte. La vida se lava el cabello y se prende a los pensamientos, como si fuera posible hacerlos ir por el desagüe. Se envuelve en una toalla y te hace sentir frío. Entonces ella enciende la televisión para hacer ruido, y te hace comprender que la soledad no se quita con el jabón. Otras veces la vida se viste de viento y atraviesa las calles, aterriza en un portal y desencaja el panorama. Ella espera que no esperes que la esperes, y haces cuanto puedes con tu cuerpo, ofrecer resistencia al viento que sigue intentando derribarte.
La vida se pone tacones y se pinta los labios, se mira al espejo y te reconoce. Y entra deseperada en tu casa, ha descolgado el sol y se lo ha llevado. Abre los armarios y cuelga los recuerdos. La vida, como el amor, no es eterna, no es inmortal, no trasciende a la muerte. No lo puede todo y no hace que todo sea posible. No basta con ella para ser feliz.
Ella, aunque ya no sabe quién es, aún te ama, aunque no sabe quién eres.

Como sé que a la mayoría de ustedes no les será conocido (todavía) lo resaltado, les dejo las siguientes direcciones url:
Pero el amor, esa palabra

Nada que decir

Cosas que no se van por el desagüe

Poema de la desesperanza

Resistencia al viento

Acabo de dejar un comentario al autor del blog citando mi licencia Creative Commons, que dice lo siguiente:
"Vd. no puede:

* Atribuirse la autoría de los contenidos de este sitio web; ni modificar, contra la voluntad del autor, el modo en que éste se ha atribuído la autoría.
* Realizar actos que supongan atentado contra la integridad de la obra.
* Realizar obras derivadas de los contenidos distintos de las meras fotografías sin autorización del titular de los derechos."

En fin, dejo este comentario no porque crea que el asunto tiene solución, sino porque me siento profundamente ofendida, indignada y dolida. No tengo ni idea de hasta qué punto tengo razón, o si quizás las emociones me ciegan. Pero necesitaba desahogarme. También por ahí me dijeron algo del precio de la fama. No me dio gracia. Sobre todo porque ese post tiene 15 comentarios, y los míos prácticamente ninguno (no me quejo, sólo digo que ¿cuál fama?). A uno se le quitan de nuevo las ganas de escribir.
Ustedes díganme...