Lo confieso: descargo libros de Internet

Lo confieso, sí: Tengo el disco duro lleno de libros, libros por los que no he pagado, libros por los que (¡oh!) no siento ni un décimo de la culpa que debería, cuando los leo.
Lo confieso: No estoy hablando de textos del dominio público; no hablo del Lazarillo de Tormes ni de Calderón de la Barca, ni siquiera del Quijote, no. Hablo de libros de Roberto Arlt, de Bolaño, incluso (¡oh!) de Vargas Llosa. Hablo de Milan Kundera y de Saramago. Hablo de que he leído los últimos cuatro libros de Harry Potter en versión .doc, bajados gratis en alguna página escondida en los entresijos de Internet. (Que no me escuche Bloomsbury, Dios sabe de qué son capaces).
Confieso, sí, que me creo capaz de encontrar casi cualquier cosa en los laberintos de la red, aunque a veces termine leyendo A room of one's own en inglés, porque no se consigue en español a menos que importe la traducción que hizo Borges, y no me alcanzan los dólares ni para el envío. Y confieso también que no me resulta igual de divertido traducir a Virginia Woolf que a Albert Einstein, que es mucho más fácil.
Confieso que en mi computadora anterior tenía una "biblioteca" de doscientos libros (ninguno de ellos me costó un céntimo, ¡oh!, ni siquiera un bolívar fuerte) y que, como el dinosaurio en cuestión no tenía puerto USB, me dio tanto fastidio pasarlos a mi nueva laptop de dos en dos, que terminé dejándola formatear con todo, y ahora me arrepiento tanto, pero tanto. Y sin embargo, ya llevo en mi nueva biblioteca pirata treinta y seis libros de toda clase, muchos de los cuales aún no he leído, porque, lo confieso, ¡oh!, cuando tengo buenas rachas y puedo comprar (y encontrar) las versiones en papel, prefiero a Clarice Lispector y a Cortázar que al mismo Proust.
Asumo la culpa. Vivo en Valencia, donde, al entrar a una librería por En Busca del Tiempo Perdido, consigues dos ediciones distintas... del tomo 3. Hay cosas que no tienen nombre. Les preguntas, como para arriesgar a la suerte, por Respiración Artificial, y luego de poner cara de bizcos, buscarlo en el sistema y ver que no aparece, te mandan a buscar en la sección de Medicina.
Así cualquiera se descorazona.
De modo que confieso. No me basta con Google Books, ni siquiera con JustFreeBooks. Me meto de cabeza en los pasadizos más oscuros de Internet, paso entre los libros de Paulo Coelho y los ensayos de neoideología suramericana, hasta conseguir a Bolaño o a Hemingway. Confieso, también, que si algún día tengo la suerte financiera de convertirme en un Coelho o una J.K. Rowling de las ventas (espero que no de la literatura, pero por la plata baila el mono) quizás termine dando declaraciones desaforadas, o demandando a E-Bay, como la Rowling. Aunque la verdad, preferiría terminar como el brasileño, que aunque acepta no tener idea del P2P, parece tomárselo con soda.
Como quiera que ese final parece altamente improbable, por el momento seguiré haciendo lo que toque para proveerme de libros, al menos hasta que en Valencia exista una librería decente. O yo me mude.