Escaleras mecánicas

(Fragmento de una novela que nunca alcancé a escribir)

Escaleras mecánicas. A veces -más de las que quisiera- la vida es para mí tan sólo un gran montaje de escaleras mecánicas. O rampas. Rampas de ensamblaje, por las que paso en homogénea fila con otros tantos iguales, todos idénticos, vestidos con la misma marca de ropa, viendo el mismo canal de televisión y tomando la misma marca de gaseosa.

Siento que me empujan dentro de la marea humana que sube por las escaleras del metro -un gran animal con miles de pies que se mueven todos en la misma dirección-, hasta ser empaquetada al vacío dentro de un vagón cualquiera. Sin embargo, aún aspiro a que mi rampa sea, por lo menos, una de equipaje, y que en algún momento alguien me reclame como suya entre los paquetes idénticos que siguen dando vueltas.